Литературный Каменск

[Sandro Feel IN]

Да полюбэ!))))))

...сбегайтесь бабы,
на люля-кебабы,
растут бао-бабы,
в лесах Зимбабвы!
кора бао-баба содержит микраба,
микраб вызывает паралич хабатаба,
от этого волос жидеет под мышкой,
Дохнут клопы и проходит отдышка!
любят в Зимбабве коллег очень сильно,
которые курят кору баобабов,
Если готовить их с солью и перцем,
Громко смеются они, патамушта не больно...

[KTATTOO]

Еще немного обыденного и простого!

Когда смотрю я на тебя,
Ты так красива и чиста.
И гибкий стан ласкает глаз,
И взгляд твой манит каждый раз.

Любимая моя
Нет жизни без тебя,
И нет ее с тобой,
Забрала мой покой.
Мой аппетит и сон,
Наверно я влюблен.
В тебя и навсегда,
Любимая моя
Тойота-Целика.

О, как прекрасно быть в тебе,
Лететь как ветер по Заре,
По Шаморе, по Снеговой,
Мы не расстанемся с тобой.

Но есть хорошему конец,
А я совсем не автоспец.
Машина стала вдруг скрипеть,
Ломаться, сыпаться, ржаветь.

[KTATTOO]

Ну а это то, что я называю "частью жизни любого из нас"... По моему есть над чем задуматься....

Молодость,
Куда уходит молодость.
Спеша какой тропой,
В какие города.
Молодость,
Куда уходит молодость.
И шлейфом за кормой,
Забортная вода.

Время откровений,
Не вернуть назад.
Выжатых сцеплений,
Скрип по тормозам.
Тело жаждет страсти,
Новая любовь –
Наступит вновь.

Молодость,
Куда уходит молодость.
Забрав с собою дни,
И ночи для утех.
Молодость,
Куда уходит молодость.
Растаял словно миг,
У девушек успех,
Оставив звонкий смех.

Когда ночью не до сна,
Старость не страшна.
Распускает паруса,
Девичья мечта.
На районе как всегда,
Катит суета.

[Sandro Feel IN]

однако переборрррр
мда...

[KTATTOO]

Не... Ну если не нравится я могу удалить посты!!!

[LEM]

he115ex Вам ответ : лишь только вдздремнулось...

 Вам Sandro Feel IN  От души и искренне можно и «три веселых буквы» на заборе написать. При том  настаивать фанатично, и опять же искренне орать: «А кто не хочет видеть, мля, пусть глаза закроет!»


Monoedr А с Вами интересно побеседовать. Задели до печенок. Запомните, талант не пропьешь. В достоверности   древней истины я убеждалась не раз. Тем не менее, жизнь в обнимку с бутылкой  можно про..рать. И все же наш ответ Чемберлену-Бодлеру прочитайте, ежели найдется желание:



Вдоль дорог квохчет вороньё
На ободранных мокрых ветках.
Чтобы я ни сказал – враньё,
Словно свадьба на табуретках,

Что бы я ни читал, ни пел –
Фальшь, туфта, бред кобылы сивой
Просто между всех этих тел
Лишь твое для меня красиво,

Просто март – и средь талых брызг
Твои пальцы мои пожали,
Просто в клетках гормоний визг,
Как собачий за гаражами;

Незатейливо матерюсь,
Позабросив форте - пиано,
Не проси – все равно напьюсь
( И под блузку полезу пьяный).

Сердце плавится и дрожит,
И на нем в три ряда  - зарубки.
Как, скажи мне, на свете жить,
Если ты постоянно в юбке?!

Обуздать как полет души
При с рассудка сводящем теле.
Дай мне подвиги совершить!
Пусть покамест лишь на постели,

Где, уткнувшись в твое плечо,
Испустив аромат коньячный,
Я совру – не понять о чём,
Как ворона в период брачный …
Михаил Четыркин.
Каменск-Уральский.

[Ёлка]

Зеркало

Даунхилл. Шотландия. 1856г.


На Роузес-Тайленхилл снова опустилась ночь.
Последние отблески холодного заката растворились в сумерках декабря, и в окнах старинного особняка на Перлинт-стрит затеплились свечи. Спустя время погасли и они. Дом погрузился в долгий зимний сон.
Безмолвие уснувших комнат изредка нарушалось поскрипыванием потолочных балок, изъеденных древесной молью, шорохом паучьих лапок, перебирающих нити своих плетеных жилищ; неясным шепот сада за стенами библиотеки. Все эти звуки рождали в душе ту смутно-сладостную тревогу, которая охватывает нас в минуты бессонницы, когда затаив дыхание мы вслушиваемся в ночные шорохи и вздохи, и чувствуем, как в сердце медленно, но верно закрадывается страх; страх перед тем невидимым и манящим, что таится в глубинах темных залов и лестничных пролетов.
Она сидела в глубоком вольтеровском кресле с выцветшей обивкой, и зябко кутала плечи в желтую атласную шаль. Бледный свет едва нарождающегося месяца с медлительностью улитки скользил к ее ногам. Ее черные волосы всё ещё были собраны в высокую прическу, открывая безупречный изгиб шеи и высокий чистый лоб, его бледность в слабом мерцании месяца казалась почти прозрачной, а темно-карие глаза - ещё темней и глубже.
О чем думала она теперь?
С болота донесся жалобный вскрик ночной птицы.
Тень полуулыбки пробежала по ее губам.


Сан-Френсо. Колумбия. 1974г.

Его тошнило от усталости, шума прибоя и запаха кофе, за последние шесть часов он влил в себя целый галлон отвратительной бурой жидкости. Он знал, что с наступлением рассвета ему придется принять самое трудное решение в своей жизни. Он больше не мог обманывать самого себя: он никогда не станет хорошим писателем. Он вообще не станет писателем. Довольно самоистязаний и диких надежд на то, чему никогда не суждено сбыться. Он слишком долго жил иллюзиями… Глупец! Боже, какой глупец! Он почувствовал, как по его щекам потекли предательские слёзы, он ненавидел себя за них; но ещё больше он ненавидел себя за то, что столько лет шел за прекрасной мечтой, которая обернулась горечью и болью, иссушая и терзая душу. Он отчетливо представлял, во что превратится его и без того никчёмная жизнь через месяц-другой: он превратится в жалкое ничтожество, которое так и будет всю жизнь сидеть перед пишущей машинкой с чистым неисписанным листом и ждать, ждать, ждать… пока однажды не поймет, что жизнь-то уже прошла, и ждать больше нечего.
Словно в лихорадке, трясущимися руками он сгреб в один ворох черновики, дневники, рукописи, и, не медля ни секунды, бросил всё в корзину. Захватив со стола зажигалку, он с силой выдавил из нее синеватый язычок пламени…

Когда все было кончено, он с трудом поднялся с места, и пошатываясь подошел к зеркалу. За несколько минут он постарел на десять лет. Но он не о чем не жалел. И пусть сейчас ему казалось, что вместе с рукописями он сжег самого себя, зато теперь он был свободен. Его губы искривила злая и горькая усмешка.
Постояв перед зеркалом ещё несколько минут и всё ещё подрагивая от перенапряжения, он вернулся к столу. Втиснув в пишущую машинку чистый лист писчей бумаги, он начал печатать.
«Всё кончено…»
Нет!
Он в ярости оттолкнул от себя пишущую машинку, снова вскочил со стула, и принялся в сильнейшем волнении вышагивать по тесной комнате. Несколько раз он останавливался перед зеркалом, хмурился, мотал головой, как человек, который ведет ожесточенный спор с невидимым собеседником, и снова, что-то бормоча себе под нос и запустив пальцы во всклоченные волосы, принимался мерить шагами комнату. Казалось, он ведет ожесточенную борьбу с самим с собой. И эта борьба грозила отнять последнее, что у него оставалось – его рассудок. Наконец обессиленный и измученный он в изнеможении упал на стул и рывком придвинул к себе пишущую машинку.

Когда над побережьем забрезжил рассвет, он спал. По столу были разбросаны испещренные машинописным текстом страницы. Самая первая из них начиналась короткой датой «Даунхилл, Шотландия, 1856 год…»

А по ту сторону зеркала в глубоком вольтеровском кресле сидела молодая черноволосая женщина.
Она устало улыбнулась. Теперь всё будет хорошо. Она знала это.
Ее взгляд обратился к задернутым занавескам на окнах, за которыми в предрассветной мгле смутно вырисовывались гряды песчаных холмов.
Начинался новый день.




Эпилог


Спустя год, осенью 1975 года, за свой роман «Шотландские легенды» мой отец получил Нобелевскую премию. Тогда же он встретил мою маму, а ещё через год родилась я. Отец любит повторять, что только после моего рождения, понял, как может быть удивительна и прекрасна жизнь. И у меня нет причин ему не верить. Хотя и знаю, что, говоря так, он всё же чуть-чуть лукавит. А ещё он говорит, что у его дочери самые красивые глаза на свете, и добавляет «Мне кажется, эти глаза я видел ещё до того, как ты появилась на свет, вот только не помню где и когда, но точно помню, что видел». Мой милый выдумщик. Я скучаю по нему и маме. Но пока они вместе, я за них спокойна. И хотя нас разделяет океан, я по-прежнему чувствую их любовь и тепло. Сейчас я живу в Ингленде, маленьком городке на юге Шотландии (меня всегда непреодолимо тянуло в Европу). Наверное, это судьба. Странно, что живя вдали от родины и любимых людей я совсем не чувствую здесь себя одинокой или чужой. И даже больше: Ступив на эту землю, я испытала странное чувство умиротворения, покоя и… свободы. Наверное, так ощущает себя человек, который после долгих скитаний вернулся наконец домой; туда, где был по-настоящему счастлив. Когда-то очень давно…

И.Р.

[Лейч]

Вот и я думаю, что ближе к искусству, а что пошлее: советская эстрада, образца Кобзона-Лещенко-Пугачёвой...

Кобзон - это одно! Лещенко- еще другое одно! А Пугачева - это совсем совсем не одно! Сандро! Не мешай в одну кучу! Или ты по принципу, что они  без мата?

Спроси меня как? Черт знает, что истинное! Истинное то, что стреляет, конкретно в тебя, конкретно в данный момент - с матом, без мата, дело седьмое... Фишка великого мастера в том, что он стреляет в бОльшее количество душ и РЕГУЛЯРНО! Марина З - девушка с очень приличным культурным багажом, но снобизм этот ей службу дурную послужил - она сразу за форму выключила "свое отношение" к тому клипу... Может обеднила себя?

Пишите, черти! Пишите!

По форме творения he115ex чушь полная, но что-то в них есть... То есть жить они будут и именоо в Литературной аномалии...

[35]

Задели до печенок.

Ну вот: сейчас возомню себя орлом клюющим печень Прометея...
Блин, чтоб неофтопить надоже чегой-то аномально-каменское привести, ссори: слабо знаком с творчеством. Прийдется самому ваять.

Лежишь опять полураздета,
Сплетенье рук, сплетенье глаз,
Играют ангелы сонеты
Вблизи от нас, вблизи от нас.

Прильнув к груди моей небрежно,
Сплетаешь страстью пальцы рук,
И легкий трепет кожи нежной
Я вижу вдруг, я вижу вдруг.

Я вижу, как шальной и зыбкий
Луч кружит, кружит мотыльком
В твоих глазах, в твоей улыбке,
Чей нежный отблеск мне знаком.

Я на твоей лодыжке тонкой
Свой поцелуй запечатлел,
В ответ мне рассмеялась звонко,
И я вошел, и я посмел...

Объят лавиной чувств безбрежной.
Что породило сей экстаз?
Ужель с вина ты стала нежной?
Хмельной дурман укутал нас...

[Лахматый]

Прикольно сделано, но у меня создалось впечатление, что эта вещь не доделана. Многоточие надо в конце поставить.

[35]

Прикольно сделано, но у меня создалось впечатление, что эта вещь не доделана. Многоточие надо в конце поставить.

так-то там было многоточие, просто я его потер, т.к. испытываю слабость к двое и многоточию в опусах...

[pianistka]

Лежишь опять полураздета,
Сплетенье рук, сплетенье глаз,
Играют ангелы сонеты
Вблизи от нас, вблизи от нас.

Хм.. Фантастический мир! Ангелы сонеты играют.... а "Войну и мир" они могу изобразить?) И с героиней у лирического героя казус вышел - "сплетенье глаз" - косенькая, бедняжка..
О, у Четыркина такого не читала. Где-то он теперь, наш печальный рыцарь?..
Я смотрю, уже начался спор о критериях "хорошей" поэзии.. Так вот по поводу искренности.. В виршах he115ex-а искренности, думаю, ничуть не меньше, а вот чего нет, так это вкуса и элементарных понятий о стихосложении. Хотя необязательны они -художественный вкус и чувство меры - вот что главное. Даже матюгнуться можно со вкусом и с пользой для дела. Ну если не скажешь по-другому, не выразишь - почему нет, если это органично войдет в стих? В общем материться в стихах может, как это не парадоксально, только человек с очень развитым чувством вкуса)

[LEM]

+1. И целых десять плюсов. Даже классики иногда арго вворачивали в текст. Но уместно и в тютельку.

[Sandro Feel IN]

Вам Sandro Feel IN  От души и искренне можно и «три веселых буквы» на заборе написать. При том  настаивать фанатично, и опять же искренне орать: «А кто не хочет видеть, мля, пусть глаза закроет!»

да ну... не о том же речь. Это как в фильме "День выборов", фразу "кандидат- ВОР" переправили на "кандидат - ВОРовать не даст", смотря к чему применить. Согласен с Вышевысказавшимися ())) про наличие вкуса. Обладая талантом и вкусом, можно из любой хрени шедевр сделать. Тут особый взгляд нужен.
И ни своём стоять не собираюсь. Отнюдь. Больно )))))  Просто кто-то видит буквы на заборе, а кто-то забор-на стройке-в одном-из городов-на планете-Земля и отношение написавшего про всё это)))

Кобзон - это одно! Лещенко- еще другое одно! А Пугачева - это совсем совсем не одно! Сандро! Не мешай в одну кучу! Или ты по принципу, что они  без мата?

Ну Пал Рудольфыч, чё... согласен про Пугачеву. Умная и иногда талантливая тётка. Просто то, что вокруг неё образовалось, всё это напомаженное, манерное и бесталанное убожество создаёт имидж. Да и закончившие консерватории не всегда обладают способностью видеть признаки таланта. Просто протому, что нет классического образования, нет понятной и доступоной их пониманию фомы. Но искусство-то оно шире, чем мы думаем.
....или шЫре?  ;-)

[35]

[И с героиней у лирического героя казус вышел - "сплетенье глаз" - косенькая, бедняжка..

  ну так-то они там ваще два первых четверостишья "сплетаются" Ссори уж, как умел ваял под Кокоджамбу из приемника...